Українська Русский English


INSHE — Конкурс без границ!
INSHE ART— Выставки
INSHE ART— Фестивали
INSHE ART— Мастер-классы
INSHE ART — НАШ ЖУРНАЛ
INSHE ART — ИНТЕРВЬЮ
Поэзия Балашовых
ДЛЯ ИСТИННЫХ ЦЕНИТЕЛЕЙ РЕДКИХ ПУБЛИКАЦИЙ — Сюжет прост. Великий смысл бытия — детство, юность, любовь, чувства, переживания, дети, дни счастья и радости, дни тяжелых испытаний. Во имя свободы и независимости, своей семьи, своего дела и будущего своей родины. И бесконечная преданность главному — родной земле.

Прошло 100 лет, а представить себя на месте наших прапрадедов, дворян-помещиков, когда разрушался многовековой уклад, выжигались "дотла остатки дедовских углов", "приют детей, труды отцов" — СТРАШНО. Стихи БАЛАШОВА сегодня для каждого из нас, не укор, а суровое ПРЕДСКАЗАНИЕ.


ГИМН ТРУДУ И РОДНОМУ УГОЛОКУ МОЕЙ ВЕЛИКОЙ РОДИНЫ.

Как я люблю к своей усадьбе подъезжать!...
Вон там она раскинулась, моя родная...
И все кругом, что только может глаз обнять,
Вся гладь, вся ширь полей, от края и до края,
Куда не кинешь взор, все это ведь — мое...
Мое — ну, да ... Но сколько с этим обладаньем
Сопряжено невзгод, тревог! как здесь житье-бытье
Полно то мукою, то страстным ожиданьем
Порой — дождя, иной день — солнышка луча,
О недоимках непрестанною заботой,
Угрозой вечною Домоклова меча —
Продажи с молотка ... И все жь, с какой охотой
Хозяйству своему я время отдавал —
Какое мирное довольство я вкушаю,
Хотя б, когда гляжу, как плуг, за валом вал,
Взметает пар иль жнивье; иль как поджидаю
Возврата табуна вечернею порой;
Как день за днем следить люблю, как вызревают
Хлеба, как, наконец, волною золотой
Подернутся поля, потом как вырастают
Из скошенных рядов снопы и строй копен,
Как на гумне воздвигнется скирдов громада,
И, милый слуху, молотилки стук и стон
Вещает, что близка желанная награда
За земледельца труд... Пускай нелегок он,
Пусть бездну мук я испытал хозяйства ради, —
Останусь все же я к земле прикрепощен
И из своей земли не уступлю ни пяди! ...
Его люблю я — этот липкий чернозем,
Полей простор, лугов приволье, леса чащу, —
И то, что мне завещано отцом,
Я в тех же межах сберегу потомкам: слаще
И с жизнью бренной раставаться, сознавая,
Что свитое гнездо и к детям перейдет ...
Вот от чего, к своей усадьбе подъезжая,
Впиваюсь жадно взором я туда, вперед,
Где сад, отцом посаженный, видны постройки
Им возведенныя, плотина, речка, пруд ...
Под звон колокольца лечу на серых тройке,
А кони лихо так, как вихрь, меня несут ...
Уж миновали двор, въезжаем мы в аллею ...
Вон промелькнуло чье-то детское, "мое" лицо...
И вижу, наконец — и слез скрыть не умею —
Угла родимаго знакомое крыльцо.

1909 год 
Балашов


СТРАШНО...

Пустуют гнезда родовые,
Помещиков редеет рать, —
Усадьбы многовековые
До-тла стремятся выжигать.
Что-жь! Жгите, жгите, — пусть пылают
Остатки дедовских углов!
Пускай в их пепле погибают
Приют детей, труды отцов!
Заглохнут вотчины былые —
Разсадник знаний, плод трудов, —
Усадеб нет, поля ж пустые
Ведь не прокормят мужиков;
Напрасно станут заработка
Искать — источник их изсяк ...
Придет пора: народ очнется,
Поймет посулов праздных ложь
И сердцем чутким ужаснется
Пред тем, чего уж не вернешь.


1910 год  
Балашов


посетители

free counters